Bosque

Busquei para enterrar de novo
uma raiz da árvore defunta:
e me parecia que no ar
aquela cabeleira dura
era a dor do que é passageiro
e quando coloquei na terra
estremeceu como se fosse a mão
e outra vez, talvez, esta vez,
voltou a viver com as raízes.

Eu sou desse povo perdido
embaixo do sino do mundo:
eu não necessito dos olhos
a sede determina a pátria
e a água cega que me nutre.

Então, do bosque já liberto
extraí o bem desenterrado
pela tempestade ou a idade:
olhei para cima e pra dentro
como se tudo me espreitasse:
não podia me sentir só,
o bosque contava comigo
para seus trabalhos profundos.

E quando cavei me miraram
os cotilédones com olhos,
os epitétalos hipóginos,
as drupas de íntimo contato,
as emigrantes avez açores,
os notófagos inclementes.

Examinavam a quietude
das minhas mãos ferruginosas
que cavavam de novo a cova
para raízes ressuscitadas.

O narciso, mais o tremoceiro
empinavam-se sobre o barro
até as folhas e nos olhos
do raulí que me examinava,
do maitén puro e estremecido
com suas grinaldas de água verde:
aquele irresponsável silêncio
como um mordomo que é vazio
sem ferramenta nem linguagem.

Ninguém sabe que profissão
de obstinado nas raízes
entre os elementos que rangem
e os que silvam mais repentinos,
e quando os girassóis, homógamos
constroem seus cubos genésicos
e toda a selva vaginal
é uma adega perfumada,
e vou e venho salpicando
umas constelações de pólen
no silêncio tão poderoso.

Pablo Neruda